T’ol k’ete-nK Aromkesh

Al norte de San Antonio, Río Negro, 6 de marzo de 1828

T’ol k’ete-nK Aromkesh

nacida diecinueve veranos atrás

mujer y tehuelche

sintió calor bajo la piel de guanaco

y se alegró de escuchar tan cerca

el latido del mar.

El latido del mar,

así llamaba Aromkesh

a la canción furiosa de las olas.

Sus amigas se reían, diciéndole:

Aromkesh, hablas mal, el mar no late,

el mar ruge como el puma

cuando salta y mata,

el puma ruge como la tormenta

cuando llega sobre los toldos,

la tormenta ruge como la tierra

bajo las patas de los guanacos

cuando escapan de las gotel [1]

de nuestros maridos.

Pero Aromkesh no escuchaba

(no le importaba escuchar)

y seguía llamando latido

al bramido del mar

y latido era la voz poderosa del puma

y latidos eran para ella todos los sonidos

por encima de la tierra y por debajo del cielo.

La tierra está viva:

todo lo que está vivo tiene su latido,

hasta las olas y los olos del mar.

Ay, Aromkesh, otra vez tu lengua se enreda

las olas no tienen machos y hembras

las olas no son como los zorros y los leones de mar.

Pero T’ol k’ete-nK Aromkesh

se reía a su vez.

Queridas y estúpidas amigas,

deberían cerrar la boca:

porque todo tiene su pareja en el mundo.

Por encima de la tierra y por debajo del cielo

la mitad es macho y la mitad es hembra:

mundo triste sería este

si algo quedara sin hacer el amor.

Ay, Aromkesh, Aromkesh

todo tiene su pareja en este mundo,

todos, menos T’ol k’ete-nK Aromkesh

pobre amiga, tan joven, y ya viuda.

Entonces Aromkesh, sin decir nada,

se desnudaba corriendo y llorando

y se arrojaba al mar

y nadaba y nadaba

hasta que el sol se hacía viejo

y la luna comenzaba a brillar.

El hombre de Aromkesh

había muerto hacía dos inviernos

luchando contra el araucano

venido desde donde muere el sol.

El hombre de Aromkesh

era hijo mayor del Oyp’enK

el Hombre que Va Adelante

el jefe de su pueblo

el que le había dado el nombre

de T’ol k’ete-nK Aromkesh  [2]

el día en que la recibió por primera vez

en su casa de cuero.

Esa tarde sus amigas se cansaron de esperarla

y volvieron

por un lento camino de arena y tiempo.

Aromkesh ni siquiera las vio partir.

Se alejó por la orilla blanca

buscando mejillones y cangrejos

que guardaba en una red

que ella misma había tejido

en las noches de soledad.

Las últimas luces del sol

brillaron sin brillar sobre un bulto oscuro

que interrumpía el liso cielo

reflejado con todos sus colores en la arena.

Al acercarse vio que era un hombre

desnudo y negro como las piedras de tallar.

Se acercó sin apuro y sin miedo:

el hombre parecía muerto.

Lo empujó con el pie desnudo, una vez, dos veces.

La tercera vez un gruñido de diablo

la arrojó de espaldas contra la arena.

El hombre o diablo rugía a cuatro patas,

los ojos venosos enrojecidos.

Cuando Aromkesh quiso acercarse, atacó

el aire a dentelladas.

¡Quieto, P’ole wa’chen! [3] –dijo entre dientes

divertida y alarmada–. ¡Quieto!

No te voy a lastimar, no me muerdas.

Al ver la sonrisa de la mujer

algo se quebró dentro del hombre negro

que se desmoronó feliz

dentro de su propia negrura.

Aromkesh lo miró un tiempo muy largo

hasta que la respiración suave

le dijo que el hombre estaba dormido

y, tal vez, soñando.

Lo arropó con su quillango

y le dejó la red de mejillones y cangrejos

como mudo regalo de bienvenida.

Al día siguiente lo encontró sentado

mirando el mar.

Por las cáscaras y tenazas sembrados a su alrededor

supo que su regalo había sido aceptado.

Ella había traído picana de ñandú

y una tinaja de agua dulce,

que el hombre le arrebató de las manos

pero bebió en pequeños y espaciados tragos.

Muy bien, Po’le Wa’chen –le sonrió

porque Aromkesh respetaba

a los que sabían cuidarse

del desierto y de sí mismos.

Ahora tenés que comer.

El hombre tomó con precaución

el asado y sonrió apenas.

Cuando terminó, Aromkesh se había ido.

Cada día ella le traía comida y agua

y pequeños regalos:

tientos y mantas de cuero

y palos retorcidos para que el hombre

hiciera su refugio contra el sol y contra el frío.

Una mañana, el sol casi estaba en lo alto,

él dejó de comer y la miró

se golpeó el pecho con la mano abierta:

¡Yahyah! –dijo con orgullo

y después golpeó suave el pecho de Aromkesh.

¡Aromkesh! –dijo Aromkesh tocándose el corazón.

¡Yahyah!¡Mandinké!

¡Yahyah, jalolu!

Y entonces el hombre negro se puso de pie

y comenzó a cantar.

Aromkesh cerró los ojos y vio

un rey negro

y mil hombres de lanza y penachos

y vio animales nunca vistos:

guanacos de cuello como serpientes

y ballenas con cuatro patas

y leones de mar que sacudían sus melenas

sobre arbustos altos como montañas.

Yahyah se sentó y susurró:

Yahyah, jalolu –y comenzó a llorar.

Entonces Aromkesh cantó a su vez.

Y Yahyah vio el terrible desierto

y jirafas de cuello muy corto

y leones que parecían peces del mar.

Se quedó mirándola asombrado y después la señaló:

¡Aromkesh, jalolu! y se palmeó los muslos con alegría.

Y así supo Aromkesh

que jalolu era El Que Canta Palabras Para Ver.

Desde ese día ella le trajo regalos nuevos:

le trajo palabras de su lengua

que guardaba como un tesoro

porque para Aromkesh

las palabras, bien usadas, sirven para alumbrar el mundo.

Pronto él aprendió el juego:

señalaba una cosa y Aromkesh

le regalaba el nombre:

El hombre negro levantaba un caracol.

K’ool –decía Aromkesh.

Un dedo negro señalaba un cangrejo

de destino errático.

Kamell –se reía Aromkesh

viéndolo caminar como cangrejo borracho.

La mano negra se enredaba en un tiento.

K’awn –decía Aromkesh y se lo ataba

a él en la muñeca.

Yahyah tocó la vincha en la frente de ella.

Cóochele –dijo ella y se la regaló.

Él apoyó la mano sobre el pecho tibio de Aromkesh

y con la boca imitó el sonido de un corazón.

Tol –dijo Aromkesh, sintiendo que se le salía por la boca.

De un tirón él le arrancó el taparrabos húmedo,

porque Aromkesh venía del mar.

Shee –dijo ella con un hilo de voz.

La mano de él le tomó un pecho

y desde allí bajó lenta

hasta cerrarse sobre el sexo húmedo de Aromkesh.

Oshk’en –quiso decir ella

pero Yahyah la tumbó fieramente sobre la arena.

Ella le mordió los hombros con furia

y él empujó y empujó hasta que los dos fueron uno.

Todos y cada uno de los días

que duró la luna llena

él la tumbó,

cada vez más dulcemente,

sobre la arena.

El octavo día ella lo tumbó a él.

La luna cambió cuatro veces

y fue llena otra vez

y Yahyah y Aromkesh

se vieron todos los días

en secreto pero no en silencio.

Aromkesh le había regalado tantas palabras

que Yahyah podía ahora hablar

la lengua de la gente de la tierra.

Y se contaron sus vidas.

Y se amaron más profundamente aún.

Un amanecer Aromkesh

lo encontró como la primera vez,

mirando el mar.

Detrás del mar está mi tierra

–dijo señalando hacia el sol que nacía, rojo.

Mi tierra es siempre cálida, pero

aquí ha comenzado a hacer frío

sobre mi corazón.

Aromkesh no dijo nada,

porque sabía que el frío del alma

no puede ser abrigado ni por piel del guanaco

ni por cuerpo de mujer.

Estuvo silenciosa muchos días.

Una mañana, sin decir nada, lo tomó de la mano

y lo llevó a un lugar secreto,

donde el mar había cavado en la roca

profundas heridas.

Yene –le dijo señalando el bote winka [4]

traído allí por el mar muchas tormentas atrás.

El hombre negro reconoció las formas.

Había navegado el río Gambia en cosas parecidas.

Había visto los yene de los winka.

Había sido devorado por uno y en su vientre

había cruzado el mar, mientras sus hermanos y hermanas

morían encadenados a la fiebre y la tristeza.

Este que le mostraba Aromkesh

era un yene ciertamente muy pequeño,

pero Yahyah comprendió.

Cargaron el bote con toda la carne seca

y las raíces y el agua fresca

que pudieron reunir a espaldas de la gente de Aromkesh.

Levantaron un toldo con cueros y palos

y cosieron velas de cuero.

Cuando todo estuvo listo

él la tumbó una vez más,

dulcemente,

sobre la arena.

Pero sólo pudieron llorar.

Yahyah subió a la nave.

El camino del mar puede llevarme a la muerte,

venir conmigo puede ser para morir

–dijo él para consolarla.

Quedarse no es más seguro:

me moriré mirando el mar

–le contestó Aromkesh con suavidad.

Entonces él le tendió la mano.

Las amigas de Aromkesh

encontraron el collar semienterrado en la arena

y lo llevaron como prueba y prenda de la muerte

de la hermosa Aromkesh, ahogada en el mar.

Hubo luto muchos días y muchas noches

alrededor de las hogueras y en el corazón de todos.

Un niño contó que un día había visto

a Aromkesh luchar en la arena

con un diablo negro.

Un diablo negro se la llevó

–dijo a quien quisiera oírlo,

pero era un niño famoso por sus mentiras,

y nadie lo escuchó,

nadie, ni siquiera el viento

que sopla y sopla desde el desierto de Aromkesh

hasta la selva verde y negra de Yahyah,

el diablo negro

el esclavo mandinga

el poeta juglar. [5]

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[1]             «Piedras de las boleadoras», en lengua tehuelche todos los vocablos destacados en este poema.

[2]    «Nuera de buenos sentimientos».

[3]    «Perro negro».

[4]    “Hombre blanco”

[5]    La de Yahyah, un jalolu o juglar profesional de la etnia mandinga, puede ser una de las tantas historias de esclavos negros capturados en la costa africana occidental. Esta crónica imaginaria transcurre durante la guerra que las Provincias Unidas del Río de la Plata libraron contra el Imperio del Brasil. Muchas naves esclavistas fueron capturadas por corsarios argentinos y llevadas al puerto de Carmen de Patagones. Una vez allí los africanos eran obligados a engancharse en el Ejército. La mayoría murió debido a los rigores del clima patagónico. Algunos se emplearon como peones o puesteros de estancia, como mano de obra casi gratuita. Unos pocos huyeron hacia el desierto y encontraron refugio en las tolderías tehuelches: «No fueron pocos los negros que, en busca de corazones más sensibles, escaparon a los indios tehuelches, entre quienes debieron hallarlos, porque en poco tiempo nacían en sus tolderías indiecitos atezados y de pelito crespo», en Jorge Fernández C.: Estudio de política aborigen pampeana, Cuadernos del Instituto Nacional de Antropología y Pensamiento Iberoamericano, Ediciones INAPL, Buenos Aires, 2002.